（四）
第二天，我拿著我的單反，定格下了祖屋的破敗、村裏的雞狗，還有祖屋背後已經長滿雜草的菜田，當然還有門前那棵桂花樹。
除了祖屋的近周，我還更加深入的進了樹林裏麵去拍，就當是放鬆吧。她也一路陪著我……讓我想起了鬱達夫一篇小說《遲桂花》 。
曲徑通幽的小路上，她在我旁邊踢著腳邊的小石子，問我：“你走了，還會回來嗎？是不是你也不回來了？”
“也許。”
這是當然的。有能力的年輕人誰還想留在這個車開不進來，沒有信號，差不多已經與外界隔離的小村呢？我的父親在上世紀八十年代發家之後，拖家帶口的，一並把我的媽媽還有爺爺奶奶都帶進了大城市住著。就連我的大伯和叔叔也陸陸續續的有了經濟實力，也相繼離開了祖屋。祖屋早就沒有人住了。我也沒有一次來過這間祖屋。我對於祖屋的印象隻有爺爺奶奶口中的呢喃。可是他們因為年紀也逐漸大了，也承受不住跋山涉水的辛勞，回祖屋看一看，祭拜祭拜祖先的念頭也是一年又一年的耽擱下來了。
現今，這座村裏隻有幾戶人家，恐怕連五戶都沒有。住在這裏的都已經是垂暮的老人了，雖然也有一兩個中年人，可也都是白天出縣城打工搬磚，偶爾一兩天的晚上才回來小住。恐怕再過幾年，等村裏的老人都相繼去世之後，這座村裏就真的變成一條廢村，再無人跡，隻有鳥鳴。不，恐怕，連鳥都不願意來了。
“如果吾有翅膀，吾也想逃走。這裏好冷清，真的很寂寞……”她低著頭，站定了。
是的，連妖都覺得寂寞， 況且是住在這裏的老人家呢？
我還記得第一天來到村裏的時候，我像坐在門外小板凳上曬太陽的老婆婆問路的時候，還有往她手裏塞錢的時候，她笑的是多麽的燦爛——也許很久都沒有見到外村人進來了吧。